Почему я не люблю фотографов.

Суббота. Начало выходного дня. Ломит кости, голова трещит. Сказывается ночная попойка с соседом Петровым. Он фотограф. Отмечали выход в свет его сотой фотографии. Похмеляемся. Показываю Петрову свой фотоальбом. Здесь вся моя жизнь.

Смотри, Петров. Здесь мне уже три месяца. Не похож. Конечно, не похож. Это не фотка, а чертеж. Моя мамка работала на табуретной фабрике , табуретки чертила и решила меня на память начертить. Поэтому так сильно я похож на табуретку ++++++++++++. Да и фамилия наша родовая — мы Табуреткины. А вот фотка настоящая. Мне пять лет. Я в садик хожу. Времена были строгие, тяжелые, а детсад построили, совсем близко от дома, в соседней деревне - всего 15 километров. Без рогатки из дома не выходил. Стрелял в курей, козлов, пионеров. Отцу надоело стегать меня крапивой и вот он и определил меня в садик. Садик был престижный — строго режима.

И вот бабушка, как светать начнет, разбудит меня, до опушка леса проводит, покажет палкой в самую чащу и говорит — там твой садик, иди туда. И главное, все время в разные стороны показывала. А я всегда доходил. Иду, тайга дремучая. А я иду, не боюсь и боевую песенку пою: « Гайдар шагает впереди…».

А вот школа пошла. Первый класс. Где я то?.. А вон в том углу стою Третий класс. А я где?.. А вон в другом углу стою. Седьмой класс. А я где? Ни в одном углу меня нет... А! Я же не в углу, я в кружке- «умелые руки». Вот же в самом центре. Моего лица, правда, невидно. Затылок и рука учителя. Мне затрещину дает. Я из пластилина вылепил Хрущева, учитель сказал: ни хрена это не Хрущев, , а просто …хрен! �
 читать все >>>;